Perché penso l’inverno come una stagione antica, controcorrente. L’estate è più moderna, il sole bronza le epidermidi che si sciolgono in sudore, il caldo promette rinfreschi e muscoli sciolti, vaporizza i tristi pensieri. Perché penso l’inverno come una squadra di grandi portieri e difensori, un partito che non voterò ma obliterò, tabarri meravigliosi di lana pecorina tosata alle infelici come dono estivo in attesa del sacrificio pasquale, impermeabili, larghi come razze volanti dall’asfalto del mare agostano, ricadono nel mistero invernale e sottomarino. Il gelo in estate è il gelo di mellone, in inverno i mitologici geloni. L’estate è vivaddio Camilleri e Moccia, l’inverno s’è fermato a Steinbeck e a Ungaretti.
“Inverno, stagione antica” di Francesco Gambaro
ANGOLO DESTRO PAGINA 31
19 Aprile 2025
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19 Aprile 2025
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18 Aprile 2025
ora il silenzio impone ossessione pragmatica omnia forse inspir’ando two lights two lights e il coraggio ululato a paure pure Read more.
Tentativi di golpe fungino. 2
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17 Aprile 2025
8.94 un impasto in forma di susina croccante sapore morbido di pistacchio zuccherato vanigliato di colore avorio bruciaticcio un Read more.
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