Era l’ultimo bicchiere. Attendeva impaziente che tornassi dal bagno. Presi al volo il manico e mi impietrii. Un tappeto di moscerini, uguale uguale al tappeto di granatina di ghiaccio del margarita che servono a Boston, si era sostituito alla schiuma e bloccava il libero ingresso del liquido dentro la bocca. Non così ubriaco da forzarlo con un unico cieco e gargantuesco sorso mi cimentai nell’arte propria del chirurgo acqueo. Johnny passami quel cucchiaino. Inforcai gli occhiali e cominciai la pesca. Un canadair scatenato. Quella notte non mi addormentai. Amici, non ci si addormenta facilmente ricordando di avere bevuto da un bicchiere vuoto.
IL BICCHIERE VUOTO DELLA STAFFA di Francesco Gambaro
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