Stormi di caccia attraversano
un cielo di cenere
che si accende
di falde infiammate.
Poi il giorno
lumino morente
si spegne tra colonne di fumo
e rottami del muro del suono.
Cola la notte vischiosa
sui morituri che il lavoro rende liberi
cola sulle sedi glocali
dei plutocrati di tutto il mondo uniti
