DALLE FESSURE

Poveri noi che non possiamo avere accesso. Si sta svolgendo, là dentro, la festa del secolo. E noi a sbirciare dalle fessure della palizzata. Canti e danze ci sono vietati. Ci è proibito il vino, mai e poi mai avremo il permesso di assaggiare il miele e la grassa carne che sfrigola lenta sulla brace. A noi, qua fuori, si addice il ruvido saio di iuta, i sandali consunti. Là dentro, in quel campo detto “di concentramento” (oppure, scherzando, “di sterminio”), sembrano tutti forsennatamente felici, mentre noi. A noi, che siamo fuori dalla gabbia, si addice il saio, ma a loro, i privilegiati, spetta un costume a righe che sembra un pigiama e che tutti noi vorremmo almeno una volta indossare.