(L’OCCHIAIA. 78.)

Goccioloni bianchicci, obliqui, provvidenziali, disperdono l’afa agostana… Me ne sto immobile sotto un riparo di foglie scure puntute di ghiande mentre entro ed esco a mio piacimento da un ricordo d’infanzia: sono una macchia di colore inafferrabile nei vialetti bagnati! Saltello sopra la nuvola intrappolata nelle pozzanghere e raggiungo il chioschetto. Pianto i gomiti sul bancone stizziato dal rosa appiccicoso di un gelato e sorseggio un vino rosso esagerato che alla lunga allappa e tinge lingua e labbra di viola. Barcollo fino alle scarpe che s’attardano davanti alla bancarella del venditore di polpo, mi reggo saldamente per le ascelle e vomito fiumi di una brodaglia scarlatta simile a quella che bolle e ribolle dentro il vicino pentolone…L’OCCHIAI