(L’OCCHIAIA. 81.)

Benché sottile e, in certi tratti, crivellata da orme di uccelli, la scricchiolante crosta di sabbia che stamane ricopre la striscia di spiaggia a pochi metri dal bagnasciuga sostenendomi senza franare agevola il mio lento andare. L’assordante sciabordio, l’incalzante ravanare del vento e il suo codazzo di schiume iodate rubate ai cavalloni e scaraventate verso riva mi accompagnano fin sotto l’imponente cascata di rocce dove tra i lastroni smeraldini di brogliacci d’alghe gocciolanti affiorano le grige forme slanciate di un delfino. Il brillìo di una rondella d’acciaio cromato mi allontana dall’occhio spento del pesce. Da dietro la rugginosa rete metallica tesa a ridosso delle dune maculate da un’erbetta bassa e carnosa un grosso cane rognoso mi punta e ringhia e abbaia quando, con uno scarto repentino, scanso, per non storpiarli, i petali gialli del garofano turco appena sbocciato fra le conchigliette e la colecisti…