(L’OCCHIAIA. 85. “Bipedi 10”)

Benché la madre insista, la bambina, d’inequivocabili origini asiatiche, punta i piedi a terra e, quando non le usa per spazzare via i lucciconi dalle guance infiammate, porta le mani sulle orecchie minute, ben disegnate, di un bianco cereo contro l’abbagliante corvino dei capelli lunghi e lisci: non vuole che le buchi i lobi! Ha paura! Già qualcunaltro, di recente, nel farlo è stato così maldestro che ancora oggi solo a sfiorare l’orecchio “No! Non questo, ma questo” prova “Un maleee taleee!” e ,lestamente, i suoi occhi lucidi seguono i miei, ora accampati sul lobo gonfio velato da una rancorosa lacrima slabbrata di pus verdognolo, per scorgervi  esitazioni da cui si intuiscano, prima che io le dichiari apertamente, le mie intenzioni, a onor del vero, a questo punto tanto chiare, da mandare all’aria in quattroequattrotto e senza dover dir ciu, quelle della cocciuta madre… Si volta, di continuo, mentre si allontanano, mano nella mano… Io, di spalle contro lo stipite, acchiappo ogni suo ultimo ciaociao…