Che il tempo non esiste tu lo sai, Annatommasina, e lo sapeva persino Parmenide. L’Essere è immobile. Tutto permane, uno schiaffo, un graffio sul tuo visino sono eterni, restano là, fissi; il divenire è una grande illusione. L’attimo non è che un centro di osservazione precario, una finestrella affacciata sull’Essere che è. Niente tic tac, movimento di lancette. Niente divenire. Ti ho piantato un coltello nella pancia? È un gesto eterno. Perciò come faccio a pentirmi, a chiedere perdono?
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