SULLE RIVE DEL TONTO (43)

Una spettacolosa colonna di fumo bianco e denso sale lenta fino a una certa altezza e tenta più e più volte in punti diversi l’azzurro quisquinese: lo stuzzica, lo strattona, scova un varco praticabile, vi s’assottiglia dentro poi scompare. Ma quel suo odore di buona legna bruciata, tanto gradito al naso anche se acre, permane e alla lunga spigiama dalla mota del profondo emozioni. Nascosto tra le frasche, la nuca in ozio fra le braccia incrociate e i piedi nudi allungati verso le gracidanti frescure di un corso d’acqua vicino, do orecchio a questo sterminato mare verde popoloso di lucertoline a gas, volpi di fulvo cartone ondulato, donnole elettriche, formicole, acciderboline. Un pallido sole basso leccalecca la mia fronte imperlata di sudore… o era la luna?