I tiranni giocano ai soldatini
Col piombo delle esecuzioni
Di loculi di prigioni.
Giostra combusta ormai la requie,
Scalea irraggiungibile
Il silenzio degli angeli
Con la metamorfosi di resistenza
Dalle tegole del fatuo non gettarsi.
Ormai è persa qualunque canzone
La beltà della giovinezza con i capelli
A colori il mito, fratelli di arcobaleno.