GHIANDINE

La cassiera del super è piuttosto antipatica. Le dico che non voglio ghiandine da uno o due centesimi, che mi bucano solo le tasche dei pantaloni e non servono mai a niente. Mi dà lo stesso una due centesimi, e poi mi guarda sorridendo malvagia. Faccio finta di niente. Poi, svelto, le tiro dietro il banco due euro. Per i semi, le dico, e scappo nel buio della notte. Ma lei, luciferina, mi insegue e con la fionda mi tira scariche di monetine di rame. Una mi prende dietro l’orecchio: sanguino copiosamente. Mi fermo di scatto dietro un angolo e mi appiattisco contro il muro. Quando la sento arrivare parto di labbrata potente. La prendo in piena faccia. Rovina al suolo scomposta. Raccolgo la fionda che le è sfuggita di mano e la mangio. La fionda, mangio. Saluto ossequioso e m’en vo, lasciandola a terra sanguinosa et dolorante. Per ripicca le lascio una cinque euro vicino. Per i barellieri, le sussurro. Me la rido: giustizia è fatta.