Ogni valanga ha il suo punto
di cesura. Le lacune perforano
lo specchio. Dalla scatola
escono fuori i minuti
che mancano all’enunciato.
Tirano dentro. Un lobo
che si dilata. Per la prima volta
è andata in fiamme la canna
fumaria. Se ne vanno
fino al margine del campo.
Perde la roba. Brandisce
una picca. I soldi
non erano ancora finiti. Le feste
in giardino
sgocciolano sugli astanti.
