Non è per l’assenza d’aria dall’atmosfera in là, potrei dirti: se non riusciamo a sentire i rumori del cosmo, è solo perché il cielo è insonorizzato dalle nubi (che infatti a molti sembrano batuffoli d’ovatta).
Potrei dirti che i miei racconti son così originali, come testi letterari, che in realtà son quadri da me dipinti, olio su tela, nel 2017. O ancora, potrei dirti, la pandemia è un’epidemia che infetta i panda e quelli unicamente.
Potrei dirti che Ferrari è un maschio alfa, o che lo era; potrei dirti che cala il sicario dalla Russia, per farmi la pelle col suo bel cannone, nuovo fiammante, che è una vera cannonata.
Invece mi terrò profondamente zitto: meglio sbaraccare ogni fantasia e ritirarmi a incazzatura ben privata, per ripetermi che la stanchezza della quale son capace, dopo trent’anni a calci in culo, è formidabile sul serio.
