STRIDE

stride. nelle mani avevamo cenere. questa prospettiva di animali senza tregua: prove, sonagli, quaderni: a volte eravamo soltanto, soltanto erravamo. venuti da costellazioni di fango, solo spazio e oceani a nutrire arti inadatti a usare il fuoco per bagliore; esuli e selvaggi, erbivori atei prestati alla violenza, ma stride, nelle mani senza tregua, una violata esistenza. dietro una fumata da ciminiera celeste, l’immagine rivisita il selciato e noi, più quelli all’altro lato della performance, allegri e disarmati, restiamo. la crosta è molle e non si mischiano le acque, dagli alberi vengono giù secoli inavvertibili. l’uomo, a mille anni luce dalla sua voce, da certe ere geologiche inappuntabili: stride.