da MITOLOGIA DEL CENCIO – n.78

L’arte brodaiola non va giù,

Il sale delle scale ripetute

Alle tute di operai stracchi

Volte involute su le anime  dei morti.

Ridanciana la giacca del vigliacco

Coccola la ciancia di farla vinta

All’ultimo estro di dar da stonare.

Ammattiti coriandoli i doli

Di esistere contaminando diametri

La terra imbalsamata di fossili:

Amata la giostra di buttarsi giù.

Finisce così l’antica gru

Così fantastica di farci la casa.

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