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chiudo un occhio – sputacchio.
me la rido di me – così imparo.
ecco qui l’ennesima domenica.
noiosa come una guida pratica.
nell’acquaio le posate parolttano
di pioggia di carrozze e di conventi.
a che servono la schiuma e le bugie?
e che servono le pagaie?
io sono uno scontrino dimenticato
dentro la borsetta della provincia.
un dito di vino. un piede addormentato.
un confetto posato
tra un fiore appassito e un topo in trappola.