È un olivo secco e rugginoso, viscere svuotate, morte.
È una città di mare dove i turisti pisciano sui marciapiedi e prendono in affitto garage per dormirci all’alba.
È una bomba che sventra la saracinesca di un negozio.
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Eppure è una terra dove giovani piantano giovanissime querce e lecci e allori e mandorli.
Eppure è muro a secco che parla in dialetto.
Eppure è.