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Rivolta boato fischio schianto e luci lontane si scontrano. Si incontrano i pensieri. Un
condizionatore a caldo mi sta facendo sudare. Si sarà guastato.
Una bottiglia di rosso freddata è adagiata su di un tavolo di vetro. Vetro contro vetro. Pff.
Naturale.
Pavlov si è scordato il sapore dei vareniki col burro fuso e panna acida della nonna. Li
chiudevano insieme qualche ora prima di mangiarli. La festa è finita.
Un freddo da steppa. Non sorge altro che quello che non c’è più. Disfacimento su
disfacimento contro disfacimento già disfatto prima dello scontro. Il sole in quelle terre nere
esce in un altro modo.
Una bandiera bucata inquieta dal balcone malconcio e Pavlov. Stanno cedendo le basi. Il
naso fuori casa, l’aria non è possibile. E poi il freddo. Freddo da morire.
Boom!
Pavlov, sarà papà che prova a farsi spazio.
Sta venendo a sistemarti il condizionatore.