LA LETTERA SCARLATTA

Perseguitate dai corpi che le producono – uomini, animali, piante, oggetti – le ombre non hanno requie. Le assilla un chiodo fisso ( e questo si trascina dal Neolitico, più o meno): alzarsi una buona volta e confessare. Anche le lingue vogliono parlare (questo addirittura dal Paleolitico) e non meno le mani dei sordomuti. Giuri di dire la verità, solo la verità, dica lo giuro. Qui tutti a turno sono stati pietra, rame, ferro, plastica, polietilene, poi tutti indistintamente, a turno, nel terzo millennio chicchi di grano e adesso nanotubi di carbonio. Molto più in basso, però, più di quanto uomini, animali, piante, oggetti possano immaginare, una famiglia di batteri carica il suv e si avventura nell’Africa equatoriale. Non hanno idea di cosa siano loro stessi né dell’ombra che propagano. Cistite, dice il medico, palpando la vescica. Acqua, acqua. Diluvio. E non ne hanno mai avuto.