Di Rabbi Elia che conversava con gli angeli. Accadeva sempre a mezzogiorno, le cicale frinivano ossesse ossessive. Gli angeli venivano a bere vino resinato e a mangiare i maccheroncini conditi con crema di olive nere nella vigna di Rabbi Elia. C’era l’angelo sciancato delle cupole e dei balconi che rideva …
Di Rabbi Shelomoh che passò la lunga sua vecchiaia coi piedi sepolti nella terra siccitosa d’un antichissimo oliveto. Radici gli scaturirono dai piedi. Raggiunsero la sepolta vena d’acqua, s’intrecciarono a radici d’altri olivi, a pietre sepolte che pronunciavano la lettera aleph e forse possedevano i segreti dell’Inizio. Uccelli felici si …
Le sue rugosità splendono tra le mani che lo rigirano, il volto delle mani tocca il volto del sasso, l’uno volto verso l’altro. Le mani lo raccolgono, lo liberano della polvere, ne cercano gli anfratti (occhi? bocca? – perché un sasso sa vedere e sa parlare la lingua bisbigliante della …
È possibile che un volto possa non perdersi nei guasti del tempo e della storia: può esserne oltraggiato, ma non cancellato. Lo sguardo dell’Amazzone di Ercolano, velato per secoli dalla massa di lava raffredatasi, ha imparato a vedere il sonno del mondo che accumulandosi sa sognare mongolfiere in volo, navi …
Un volto che scorre, che continuamente scorre e cambia, meno nel suo scorrere che perdura e gli è essenziale. Il paesaggio dal finestrino del treno è, dunque, un cambiare dei luoghi e un permanere dell’andare. Una storia di treni racconta sé stessa mentre guarda il retro dei condomìni, gli …
Il volto del canto e dell’ira, della lontananza e dell’amore sapeva l’abisso della Grecità che, sondando gli inferi del cuore, ha il coraggio di fissare in volto l’indicibile, l’inconcepibile, l’obbrobrioso. Assassina dei figli (e non solo) il suo volto è luna nella notte di guerra degli umani, è canto che …
Quel rosso appassionato dei capelli e del volto in mezzo all’accolta di contadini che si portano nella pelle il colore della terra. Quel bambino che l’osserva da vicino (è il futuro che l’osserva da vicino). Quelle guance scavate dei suoi contadini che sono calanchi e pietre delle terre del Sud.
Forse il volto è anche uno specchio che riflette il mondo, oppure l’enigma di un volto che muta d’istante in istante; forse un volto è lo specchio che rivela l’enigma nel suo rimanere enigma.
È un olivo secco e rugginoso, viscere svuotate, morte. È una città di mare dove i turisti pisciano sui marciapiedi e prendono in affitto garage per dormirci all’alba. È una bomba che sventra la saracinesca di un negozio. ֍ Eppure è una terra dove giovani piantano giovanissime querce …
Lo osservavo a lungo (e avevo facile gioco: quando studiava il copione ne era totalmente assorbito, nulla e nessuno esisteva intorno a lui). Credevo di capirne i silenzi (di carpirli), il suo lavoro a togliere, scarnificare, ridurre. Pensa: rasciugare, scartavetrare, drenare i testi che sarebbero stati trasmessi in radio – …