Le distanze si sono allargate, le maglie hanno ceduto e i pesci si sono liberati dalle reti del tempo, squame di parole nel moto concavo di pensieri in deriva. I cerchi si sono addensati sulla superficie tra i relitti di pinne e alghe, respiro degli occhi che dicono “ora ho …
Fanny correva le ore del giorno e guardava il cielo cadere e alzarsi ad ogni tiro di serranda, per ogni giro d’ordine, instancabile d’azzurro e grigio, specchio per il sole e spugna per la pioggia. Lavava i minuti di invenzioni, dietro gli occhiali, in punta di sorriso. Come fare per …
La pagina è andata in apnea. L’ha deciso dopo il suo primo Capodanno. Un brindisi al proprio autore con affondo negli abissi. “La creazione inizia dal gorgo”, ha pensato prima di trattenere il respiro. Poi si è contratta, arrotolata, girata, mossa fino al precipizio. Al risucchio d’ossigeno, le parole si …
Infine l’occhio cadde. Come tuorlo maturo lasciò il proprio guscio e precipitò nel tegame del mondo. Con acqua e olio bollì, sfrigolò. Vapori, fumi, voci. Uno squittio, uno scoppiettio. L’iride fritta fece contorno a un punto di pupilla barzotto, nudo di camicia. La cornea rappresa fece crateri nel suo bianco. …
Flutti rotti. Vetri. Incagli. Voce! “Sono il tuo pupo”. Spirale gutturale. Di pancia. “Dove mi hai messo?” – Sclerato, lacerato – “Senti, senti lo strappo”. ‘Di pancia, ah no dicono di anima’ “Sono il tuo pupo!” ‘Dirupo’. “Schiudo. Illudo” – Nudo. Morto nudo. Per il tuo pupo! – [Capogiro, capovolto. …
Che ho vegliato il sonno. Che ho vestito il sogno. Che ho pensato l’ombra dentro l’occhio. Che ho parlato la lingua muta. Che ho fatto specchio allo specchio. Che ho gridato la veglia. Che ho unito i passi. Che ho raso il giorno. Che ho spento il tramonto. Che ho …
Dunque si torna in placenta, scivolando giù per il piano inclinato della vita, dopo l’erba, il fango, i sassi, all’ombra dell’acqua che non riflette più sagome di cartapesta ritagliate tra dubbi e ipocondrie. Senza sguardo si vede la cima del cordone che per la prima volta ha sfamato e ora …
Quotidianamente aggiungeva bolo e mollica, sporco e bianco alla cicatrice tra alba e notte. I resti del giorno si appiccicavano al nuovo pasto e portavano verso il fondo, oltre il rosso verso il nero. Non pensava. Si limitava a costruire la sua corda, morbida e spugnosa, d’un tratto scabrosa. Così …
Chissà perché scorrono per rincorrersi senza trovare il punto, assetate e incallite, testarde di pieghe. Chissà perché si biforcano e si ramificano di ossessioni dentro cornici continue di verde e di viola. Si tagliano alla vista e reticolano la superficie ingabbiando la carne, come aracnidi in cerca di preda. Chissà …
Occorre tarlare per vedere la colpa. Aggirarsi come lombrichi al centro del frutto. Contrarsi e stirarsi. Scavare corridoi. Divorare buchi. Ingrassare di morsi. E poi lei si presenta, parvenza di torsolo. Sguardo cieco, ghigno lungo. Segmento di legno tra due poli di resti. Ti distendi sopra, con tutti i tuoi …