Il portone è chiuso, basta un clik e una spinta, una folata d’aria gelida, una voce lontana, forse un richiamo di un nome femminile, la sillaba finale sembra un “la”. Manuela? Paola? Facciamo che invece era Ranieri, oppure Manlio, o Luigi – e potrei continuare fino a pagina settantatré, però …
Scoppio di una ruota della bicicletta, wrang. Vi guardo, voi, che state all’esterno delle mie palpebre, che sbattono piano all’accadere dei raggi del sole. Vi guardo che masticate pezzi di realtà in gelatina, come colla di pesce nella cotognata, o pezzi d’ananas a mo’ di barchetta. Vi osservo, vi annuso, …
Faccio finta di non vedere i molti segni di una crisi finale, il respiro breve, brevissimo, l’ansimare – come fossimo muscoli alla corda in mezzo al mare, come fossimo tonni in vista delle tonnare. Un lago interno a un cerchio di barche – un lago interno, dicevo, di sangue e …
Da qui a stanotte sul tardi quest’appartamento cambierà faccia: tutto pulito, tutto scintillante e profumato di betulla. Domattina mi sveglierò e accanto al mio letto ci sarà un’orsa, con i suoi piccoli, che coglie le ultime more [o bacche], magari uva bianca, quella dai grappoli più grossi, la vernaccia. Il …
Guardo queste pietre, queste strade, questi vicoli e chiassi: queste piazze e palazzi e case minuscole, con i piccoli cessi che sporgono in aggetto, murati mille anni dopo la costruzione originaria. Questo posto esprime un Vescovo, era una Diocesi, milioni di anni fa: si governavano anime dai monti al mare. …
C’erano tutti i puzzi, e si ruzzava a spruzzarsi vampe di limoni e torsoli c’erano gli struzzi, c’erano – e calcestruzzi e licheni e figli di schemi a paranza in groppa: ma secondo me era grappa. Ecco.
Io i cucchiai li adoro. C’è il cesto con le posate calde di lavastoviglie bagnate di aceto – e io rovisto tra coltelli e forchette, e forbici anche, e cavatappi, e cerco ansioso i cucchiai. Quelli da minestra e quelli da dolce, quelli da vassoio e quelli da servizio di …
Non lo sanno i turisti, no, quali sono i vicoli dove più soffia il vento forte, né dove non ha battuto al pomeriggio. Non sanno che il bar della Grazia, verso una cert’ora, è il più benevolo di frescura e birra ghiacciata. Non sanno neanche quali sono i posti dove …
Un vecchietto tutto pisciato (a sua insaputa) mi disse un giorno che la vecchiaia non è roba per ragazzine, si chiamava Fruttero e non era cascato dal pero che la vecchiaia – mi disse – è brutta. E la frutta? Mettitela nel culo la frutta. Prosit.
C’era un formicaio. E c’erano milioni di formiche – quale portava un semino, quale una briciolina, quale una grossa cacca di pettirosso. Ce n’era una che stava in disparte, mogia, e non parlava con nessun’altra. A tratti esplodeva in risate convulse, da sola, senza motivo – solo così: perché le …