Poi accadiamo l’eterno nell’incontro e se ripetessi che esisti quanto il caos? Dillo che la peste nera è inferno o v’è salvezza alcuna parlare di fuoco? (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, 2020) su autorizzazione dell’Autrice
in riva al fiume all’età fertile di anni ansiosi era scritto sui vetri dei treni “senza ammissione di colpa” – la tentazione di crederci e la fretta tra occhi benedetti dalle stelle trovarsi tra le pagine d’autunno (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, 2020) su autorizzazione dell’Autrice
il tempo muove l’odore della notte in un sapore calcolato mentre getti a morire l’amore – mi tormenterai lo so dove ci eravamo lasciati al di là del muro l’espiazione non ci sarai più nella pagina dei giorni (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, 2020) su autorizzazione dell’Autrice
il respiro dell’anima – la goccia di un miracolo nei solchi delle nostre vite annullate sepolte nei luoghi del tempo dell’acqua dei desideri quando si era altro o alto era il silenzio in questo dolore necessario per chi crede che tutto cambi – è arrivata la notte cantata e rovesciata …
il coraggio ha l’assedio diacronico improvviso – la costruzione della convinzione che tutto vada bene è pura illusione in questo spazio/tempo curvo – forse un treno che sfiamma lungo costa e mare ha memoria di questa notte di strana saggezza
ho chiesto al vento quel pezzo di luna mancante che il tempo sbriciola nel silenzio (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, 2020) su autorizzazione dell’Autrice
sono foglie d’autunno sospeso mentre mi chiedi quante sono le pause dal tempo luce dei miei occhi – sorseggio appena una lacrima e scivola un canto perenne nelle forme rigorose (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, 2020) su autorizzazione dell’Autrice
è tempo di uccidere la parola di confine la paura della tua paura – la mia incoscienza nella prepotenza del digiuno – l’ossessione di tuoni infiniti mentre mi raccolgo fragile e nuda je suis ici absence de vent qui déplace l’horizon (da L’allarme del crepuscolo, Saya Edizioni, …
una parte di me tra note ambrate e la stanza di mezzo all’ottava membrana o quasi di un tempo a vetri incrociati ad un certo sapore forse era giugno non muoverti (da Quintessenza – Marco Saya Edizioni, 2018) su autorizzazione dell’Autrice
trattenere un lembo all’alba di un assurdo blu quando è l’era dei morti viventi o forse pensieri incrociati e – mi fosti sangue e amore per mille croci di un unico parto in questo infinito viaggio – solo violini nello spazio dei tuoi temperamenti siamo angeli caduti lì a Berlino …