Questa estate è come non fosse venuta. Fichi secchi all’albero e nessuna telefonata da Costantino. Il mare quasi prosciugato a pozzanghera. La Bibbia non conta balle mi dice Jack al bar della Terra. Jack non porta più sandali ha gli scarponi da neve. I suoi occhi non profumano del profumo del mese. L’edicolante, il ladro. Il pretucolo in piazza non sa arrotolarsi la tunica per sedersi bene, vorrebbe non più bere. Quanti anni non abbiamo in questa estate?
Legenda: la litote come si sa è malvagia. Afferma, soltanto afferma.